PASSER CAERULUS (el pájaro azul)

(o "con motivo del 7 de septiembre")

hace un año exactamente           de pronto

sin que alguno de los dos lo notara

el corazón dijo detente pero hizo lo contrario

y justo en medio de la lluvia de balas

amaneció la casualidad que estábamos esperando

aun me pregunto si acaso en ese instante

la corazonada había acertado

y efectivamente había más furia que relámpago para cuidarte

sobre tanto tiempo que busqué

de entre tantos años que soñaste…

…“ demasiado temprano” dijo tu  último verso

y probablemente lo resumiste todo en dos palabras

y es que verse en nuestro espejo era verse en un reflejo

demasiado infiel        con demasiado miedo

no estuvimos listos para hacernos necesarios

tú no podías internalizarlo y yo no terminaba de asimilar

                            …aun no termino

por ese entonces

disparamos todas las balas supuestas a los supuestos fantasmas

pero las balas eran de salva

                         y los fantasmas no existen... 

y al final cuando una mañana se hizo tarde

te marchaste antes de marcharme

recuerdo aun girando la penúltima lágrima sobre mi cara

antes de disolverse entre el silencio del mejor latte que nunca probé

la última no la recuerdo porque salió de ti  

estoy seguro         puedo jurarlo

y se perdió quién sabe dónde         quién sabe cuándo

y es probable que aun tiemblen tus manos cuando me acerco

y es probable que aun tiemble mi cuerpo cuando te alejas

pero es seguro que no volverá a ocurrir…

hay días como hoy

y sobre todo hoy    

en que pienso a discreción

¿dónde habías estado soñando todo ese tiempo, es decir, antes?...

¿dónde estarás soñando ahora, es decir post-passer?

    ...de cualquier manera no importaba...   

                          ...era un sueño

hace una larga súbita visión que no te veo

hace un suspiro ya no te sueño

hace un año el día de hoy y ya no me mata esta historia

se ha vuelto una cicatriz hermosa

en el amplio concurso de efemérides

que vale la pena recordar y despedir

nadie asoma por el rabillo de la puerta

y no hay quien recoja algún poema

las letras que voy soltando quedan suspendidas en el viento

entre hojas de un otoño que se quedó a vivir conmigo

esta soledad me ha enseñado sus ventajas y sus teorías

tanto como el hombre que lleva catorce años de pie

o el gurú que me estrelló la vida en la cara como fuego a discreción

porque existe allá escondida la segunda teoría

y si no existe yo voy a inventármela

porque un día volveré a saber cuándo encontrar de nuevo

y saldré en búsqueda de la memoria del futuro

olfateando un suceso que valdrá la pena amar y llorar

            y vivir también

                   y también nunca    nunca olvidar

      ...una tarde se quedará sin mañana

una mañana antes que sea tarde

habrá tiempo de seguir soñando

con la acción contrapuesta a la ficción

y la perplejidad insomne de tanta elocuencia...